Привет, всем. С добрым утром?
Присаживайтесь, наливайте чаю, кто любит кофе — кофе (коньяк не расплёскивать мимо: туда, туда!), лимончик, шоколадка. Кашу сварили? Еще варите? Стакан гречки, два воды, кипятить. Масла, молока, соли. Кушайте на здоровье.
Поставьте хорошую музыку. Какую? А это уж я не знаю. Посоветовать, конечно, могу, но кто послушает и пустить меня в это утро? У меня, например, музыка с утра довольно агрессивная. Вечером — спокойная, а вот утром могу позволить себе раскачаться. Не знаю как вы. Року можно. «Что-нить из старенького», как говорит мой друг Бендер. Старенькое, да, старенькое.
Чичас лето, да ведь? И, между прочим, забубенное лето, офигительное лето, впрочем, как каждое лето. Небо утром сегодня голубое-голубое, ни тучки, ни облачка. Радуйтеся!
Вчера пошёл гулять с другом Фоксом. Приехал к нему в гости, посмотрел на его беременную жену Катю — какие же они молодцы! — он так ждал этого, так ждал. И вот через недели две, может месяц, он тоже станет Отцом. Впервые. Это уже по-настоящему, обратного пути уже не будет. Невозможно с этого пути сойти. Стал отцом — только держись. Особенно, отцом мальчика.
У меня советов-то много, только не с утра. Вы сидите, хлебайте чай-кофе-пассатижи, а я попишу тут. Чтой-то мне рассказать хотелось. А…
В переходе, когда мы шли обратно, играла живая музыка, трое музыкантов (гитарист, басист, ударник), подключены через один 15-ти ватный комбик. Каша, грязь, микрофона нет, удпарник стучит в какую-то коробку. Рядом танцует девушка в самом рассвете сил, её сын-первоклассник снимает на мобильный телефон то музыкантов, то нас, то свою маму. Он совсем не шокирован, никакого удивления — только восторг. Музыка. Живая музыка. Она подстраивается под каждого проходящего человека, они плывёт по подземному переходу и теряется где-то в лесу. Мы пришли вчетвером, у Фокса половина бутылки хорошего коньяка, который он тут же предлагает музыкантам. Те, конечно-же, соглашаются, по глотку и дальше. В бой. Играли какую-то мне неизвестную песню группы «Ногу свело».
С электрички идёт толпа. Молодые футболисты в количестве человек 20-ти останавливаются и слушают. Улыбки. Курим и раздаём последние сигареты. Абсолютно пустой, но счастливый я наслаждаюсь моментом. Это здорово когда вот так: шёл, шёл, и… остановился.
Курим. Девчонка танцует, мальчик снимает на камеру, Фокс кладёт на гитарный кофр две сотки рублей, гитарист играет соло — чисто-чисто. Фокс кричит: «А что вы тут делаете, почему в этом переходе, а не в центре?». Басист, не сбиваясь, вопит в ответ: «А мы тут рядом живём». И… мы уходим. Медленно, вслушиваясь в каждую нотку, в каждый проносящийся звук, в гудок электрички, в кашель ковыляющего старика…
Уходим, уходим.
