Мои песни так же хороши,
Как и водка после анаши
После этой песенки моей
Станет нам с тобой веселей
В пьяном-то угаре нипочем
Что сделав рожу кирпичом
Я спою опять вам ни о чем
Зарифмую я опять какой-то срам
А не пофиг ли с тобою нам?
Песня ведь любая о дерьме,
Даже в самой пьяной кутерьме,
Это поклоненье тьме.
Ну скажи, не похер ли тебе?
Мой самый замудоханный сонет
Говорит о том, что я поэт
А поэтам можно (нужно!) всё простить
Не забудь ты только мне налить
Думаешь легко ли мне страдать?
И с похмелья утро каждое вставать?
Петь о нищебродском бытие,
И после, днём, в какой-то вечной суете,
Где люди вроде даже бы не те,
О смысле мне чего-то говорят.
Ну-ну, пусть в переходе постоят —
Посмотрят на себя со стороны —
Вот ты идёшь. Прошёл. И снова ты
Из мира вечной тьмы в мир новой пустоты
Идёшь такой и думаешь: «Скоты»
Да-да, скоты. И я, и ты.
Ты лучше пару рубликов мне брось,
Представь — собаке достаёшь из супа кость,
Я даже повилять могу хвостом
И песню написать (и спеть) о чём-то о другом.
2017-09-18
Москва
