Песни, которые мне нравятся

Привет, мир. =)

Решил выложить песенки, которые были (и есть сейчас) в моём ВКонтакте, которым я пользуюсь крайне редко и захожу туда, чтобы большей частью послушать музыку. Почему бы, подумал я, не утянуть их сюда и не слушать здесь? Сказано, сделано!

Читать далее →

*** Дезертир **

Над Брестом молнии опять,
Вот скоро ливень доберётся и дойдёт до нас.
Мопед "Карпат" летит, не удержать
В мой скромный дом... А там атас:
Кассеты, диски, баян, двухструнная гитара
        - громко не включать!
Завет соседей - тишина, ребёнки спять.
Загнал мотор в гараж, дров захвачу,
В дверь низкую скрипучую войти хочу.
Я долго дома не был - а ждут ли там?
Стучу. "Кто там?". Живой! "Опять ты пьян?"
Нет, - говорю, - таскал живой металл
Чуть не пропал. "Ты где там побывал?"
"Лет 5, сынок уже подрос. Вот нос торчит,
А вот еще один. Тут заезжал господин,
Остался, копал, полол и был готов."
К труду и обороне? - говорю.
"Нет, дезертир". И ждёт, волшебная моя...
Так я войду? "Ты сделай первый шаг"

РЦ «Ривьера»

*** Бежим ***

 Бежим! И падаем на дно
И в сотый раз кричим: "Спаси?!."
А, впрочем, всё равно,
От близкой смерти на уйти.

Но умирать вот так, как прежде,
В больной, отчаянной надежде
Я не хочу. И умирать уже устал
[Как Мартин Иден в коленках ваших]
Прилёг и встал, и ощутил,
Что даже я ещё не жил...

А в жизни этой пару раз
Услышал я такой приказ:
"Себя ты, парень, береги,
А этого с собой бери.
Возможно и не донесём...
Крепись, браток! Достали слёзы?
А вспомни любые морозы.
Что вспомнил? А теперь забудь.
Иди домой. Туда. Вот карта, компас, путь.
Детей своих люби как здесь мечтал.
Ну всё, иди... Чего-то я устал..."

26.07.2018
РЦ «Ривьера»

*** Ты да я ***

 Ты мне дана судьбой.
Так почему же я не с тобой?
Ты мне Богом подарена,
Ma cherie, lady, сударыня...

Я к тебе всю жизнь шёл,
Сложно. Сложней чем сплести самому шёлк,
Сложней, чем переплыть одному океан,
Дольше, чем из Китая идёт караван.

Я тебя увидел тогда
И подумал: вот это да!
Она будет моей женой,
Я буду с ней, а она со мной!

И плохим я был, и лучше чем мог,
То падал в болото, цепляясь за мох,
То взлетал белой птицей ввысь,
Поцелуем будил, говорил проснись,

Говорил "люблю", говорил "прости",
А семья наша в это время продолжала расти.
Сыновей двух, лучших мальчишек из всех,
От роддома вместе отведём в Политех...

Когда завтра увижу тебя,
На лицо не смотри моё, слишком много Я,
Каждый день рождается новая семья,
Баба, Деда, ты, любимая, Сеня, Андрюшка, да Кошка, да я.

О сайте

Об этом сайте я могу сказать только то, что он нужен мне. Я сюда пишу свои мысли, иногда стихи, иногда истории из своей жизни… Это мой личный сайт, который я делаю сам для себя, чтобы помнить кто я, кем я были и что я хочу.

А хочу я покоя, мира и любви. Везде и во всем. Но главное в себе. Начинаю здесь, заканчиваю своими действиями по дню, а потом в постели. Надеюсь, в здравом уме и твёрдой памяти.

Всем удачи и, если что понравится, вам — используйте на здоровье. Мне, конечно, есть что скрывать, но не от себя. =)

Семья

Всё же самое главное — семья. Именно СемьЯ. Должны быть семеро. Папа, мама, сыночек раз, сыночек два, девочка, ещё одна и Бог, который всех и всегда бережёт.

Вот сейчас еду от своих… К своим… Надо же, как сейчас хорошо, там свои, тут свои, да и я сам себе всё больше свой.

Учусь принимать себя, прощать и понимать. Уважать, в конце концов. Я разный, я, как пел Летов, иллюзорен со всех сторон. Другое дело, что сейчас я вижу как бы изнутри.

Жить в глюке, жить в иллюзии — уже было. И сейчас очень часто. И очень сложно признавать, что во мне ребёнок, а вокруг прекрасный мир. Это и радостно, и тяжело.

И я благодарен своей большой семье, прекрасной жене, доброму и умному старшему сыну и весельчаку и забияке младшему, маме и сёстрам.

Я благодарен Богу за всё его проявления в моей жизни, в каждом моменте, каким бы он не был для меня, я благодарен за то, что могу испытывать любовь.

Я благодарен себе за то, что иду сейчас по улице, фонари, прохлада, весна, а жив и дышу, и радуюсь каждой секунде.

*** Рассвет ***

 Затёрты лица... Мне не спится,
В который раз иду курить.
Письмо отправлено, не смыться,
Не отмениться, не забытся.

Стакан кефира, шоколадка,
2 песни про любовь и смерть,
Когда-то было очень сладко,
Когда-то было что надеть.

С утра молиться, Богу душу
Мне как-то трудно отдавать.
Но ведь тащить на группу тушу
Мне надо. Надо выживать!

Начнётся день, заботы, страхи,
Напряги - те, что захочу я замечать,
Потом жену, детей я вспомню, охи, ахи,
Потом захочется мечтать.

Я устремлюсь вперёд... Туда, где сказки,
Рождаются в потоке мыслей, слов.
Я увлекусь. Конечно! А потом без смазки
Как скрипнет дверь... И скрип полов...

И ужас вновь проникнет в тело,
Опять заледенеет вся душа,
А я скажу... "Постой! Ты кто?" несмело,
Ответит тишиной... И раствориться неспеша.

А я вздохну, рассвет увижу,
И Бога в жизнь свою впущу.
Да, я люблю и никого не ненавижу,
Но иногда... однажды... я грущу...

Ночь перед встречей с семьёй
20 апреля 2019 г.

Рассвет

Затёрты лица… Мне не спится,
В который раз иду курить.
Письмо отправлено, не смыться,
Не отмениться, не забытся.

Стакан кефира, шоколадка,
2 песни про любовь и смерть,
Когда-то было очень сладко,
Когда-то было что надеть.

С утра молиться, Богу душу
Мне как-то трудно отдавать.
Но ведь тащить на группу тушу
Мне надо. Надо выживать!

Начнётся день, заботы, страхи,
Напряги — те, что захочу я замечать,
Потом жену, детей я вспомню, охи, ахи,
Потом захочется мечтать.

Я устремлюсь вперёд… Туда, где сказки,
Рождаются в потоке мыслей, слов.
Я увлекусь. Конечно! А потом без смазки
Как скрипнет дверь… И скрип полов…

И ужас вновь проникнет в тело,
Опять заледенеет вся душа,
А я скажу… «Постой! Ты кто?» несмело,
Ответит тишиной… И раствориться не спеша.

А я вздохну, рассвет увижу,
И Бога в жизнь свою впущу.
Да, я люблю и никого не ненавижу,
Но иногда… однажды… я грущу…

5 утра, 18 апреля 2019 г.,
у мамы дома

Не рождаются строчки и песни

Не рождаются строчки и песни,
На гитаре порвалась струна.
Интернет полон страшных известий,
Да ушла вот жена в никуда.

Посижу я на кухне за стопкой,
Покурю я в окно не таясь.
Где-то в жизни моей очень топкой
Как в болоте забулькала грязь.

Пронеслись дни счастливых мгновенья,
Сколько б было еще впереди?
Но сейчас я ищу вдохновенья,
Средь отчаянья, боли среди.

Пачки нет уже и бутылка пуста,
Хоть дурман в голове, но болит душа.
Ты ушла? Почему? Жизнь со мной непроста?
А.. Любовь ушла, а за нею ты поспеша.

Я пойду с утра и найду любовь,
Не совсем ушла, только погулять,
Изотру все ноги я в мозоль и кровь,
Я верну её, а тебе «стоять».


					

*** Мои песни так же хороши ***

Мои песни так же хороши,
Как и водка после анаши
После этой песенки моей
Станет нам с тобой веселей
В пьяном-то угаре нипочем
Что сделав рожу кирпичом
Я спою опять вам ни о чем
Зарифмую я опять какой-то срам
А не пофиг ли с тобою нам?
Песня ведь любая о дерьме,
Даже в самой пьяной кутерьме,
Это поклоненье тьме.
Ну скажи, не похер ли тебе?
Мой самый замудоханный сонет
Говорит о том, что я поэт
А поэтам можно (нужно!) всё простить
Не забудь ты только мне налить
Думаешь легко ли мне страдать?
И с похмелья утро каждое вставать?
Петь о нищебродском бытие,
И после, днём, в какой-то вечной суете,
Где люди вроде даже бы не те,
О смысле мне чего-то говорят.
Ну-ну, пусть в переходе постоят —
Посмотрят на себя со стороны —
Вот ты идёшь. Прошёл. И снова ты
Из мира вечной тьмы в мир новой пустоты
Идёшь такой и думаешь: «Скоты»
Да-да, скоты. И я, и ты.
Ты лучше пару рубликов мне брось,
Представь — собаке достаёшь из супа кость,
Я даже повилять могу хвостом
И песню написать (и спеть) о чём-то о другом.

2017-09-18

Москва

Поэтический вечер Дмитриевой Анастасии

Вчера, 25 апреля, я находясь в трезвой памяти и в хорошем настроении побывал на поэтическом вечере Анастасии Дмитриевой. Надо признать, что вечер в Невеле, а это то место, где я сейчас ношу своё бренное тело, начинается сразу после обеда.
Как обычно хотелось праздника и, как всегда и получается с желаниями, праздник получился. Правда я не смог дослушать до конца эту замечательную 14-ти летнюю девушку, уж слишком она хороша. А на неё кроме меня смотрели ребят 20, одноклассники, знакомые.
Рядом сидела женщина. Перекинулись шутками-прибаутками, она, по её словам, любит поэзию. Да кто ж её не любит. В библиотеке. На поэтическом вечере. Покажите мне его.
Было здорово. Стоял ком в горле. Посидел полчаса, с комом-то долго не просидишь, пошёл домой, лёг спать, проснулся в плохом настроении. Отчего? Почему? Ком проглотил.

P.S. А вот вам привет из Тулы: [gm album=2]

P.S.S. Фоточки из Невеля и библиотеки. Да, хотелось записать на видео, но сели батарейки… Только и смог, что со стен обои нащёлкать…

[ngg_images source=»galleries» container_ids=»1″ display_type=»photocrati-nextgen_basic_thumbnails» override_thumbnail_settings=»0″ thumbnail_width=»240″ thumbnail_height=»160″ thumbnail_crop=»1″ images_per_page=»20″ number_of_columns=»0″ ajax_pagination=»0″ show_all_in_lightbox=»0″ use_imagebrowser_effect=»0″ show_slideshow_link=»1″ slideshow_link_text=»[Показать слайдшоу]» template=»default» order_by=»sortorder» order_direction=»ASC» returns=»included» maximum_entity_count=»500″]

Мой друг, актёр театра и кино…

Привет, мир!

=) Проснулся от холода и увидел на застывшую надпись на экране… Засыпаю под бормотание телевизера, ю-тьюбчик там, мониторчик чем-то там подмигивает… Ну как у всех, вообщем…

Пошлёпал в туалет, ну там, то, там, это… =) Шучу.

А хотите блюзиков? Любите блюзики? Ща, сек!..

*** Цепляясь за обрывки снов ***

Цепляясь за обрывки снов,
Я просыпаюсь и дышу
Не находя опять я слов,
Зачем то я пишу
Пишу себе, пишу тебе, пишу стихи
Стихи опять мои, наверное, плохи

А где-то близко мой дружок
Стоит, решаясь на прыжок
Стоит…. всего шажок,
Шажок, прыжок и «ок»

Он постоит, покурит не одну,
Облокотившись на карниз, посмотрит вниз,
И в сотый раз, сказав себе: «Эй, трус, давай, ну!»
Опять шагнёт назад… Из ада в ад.

Ну почему всё так?
Зачем не спится нам?
Ты, парень, явно ведь дурак,
Поверь моим словам.

Ответов нет сейчас, вопросов сколько не рождай,
Ответов нет в ночи, себя не утруждай,
Давай ложись, поспи еще часок-другой,
А утром позвонишь и встретимся с тобой.

Что? — из чёрной полосы в ещё черней?
Что? — смысла в жизни нет? А ты еще налей!
Давай сегодня будем хоть честны:
Не справимся одни: ни я, ни ты.

Скажи, который раз стоял ты на краю?
Скажи, один боролся там за жизнь свою?
Подумай только, не спеши — за правым-то плечом
Не видел никого? О чём я? Вот о чём:

За жизнь твою идёт борьба давно,
Кому-то там совсем не всё равно.
Ад на земле? Ну-ну! И рая нет?
Теперь заткнись и слушай мой совет:

Начнём с того, что хватит с тебя врать!
Ведь это первый шаг к тому, чтоб не страдать.
Второй — послушай голос как бы изнутри,
Сейчас он тихий-тихий, но ты жди…

Затем, прости. Я повторю и это главное — прости.
Ведь надо как-то над собой расти.
Прости меня, прости её, всех их, себя не позабудь —
Совсем не просто дастся этот путь.

Что дальше? Ты уже готов? Любовь. Ко всем.
Без исключений, без сомнений, сразу, насовсем.
Заполни этим каждый день, и час, минуту, миг
Ведь это в рай дорога сразу напрямик.

И здесь в раю, ты только оглянись,
Все мы. Ну всё — теперь проснись.

 

Чудо

Вчера (1 сентября 2017 года) был попросту чудесный день:

  • я сводил сына во второй класс! Ребяты, я был счастливейшим и гордым отцом!
  • Был рядом с любимой женой и сыновьями!
  • я начал делать несколько дел, которые откладывал уже довольно долго. Каких — не хочу говорить. Они же еще не сделаны.
  • Я болел днём, потом поспал и проснулся относительно здоровым. Здоровым быть здорово.
  • Трещал и щебетал по телефону весь вечер.
  • Ни на кого не ругался (вроде).
  • ну и т.д.

И вот еще что. Нашёл неделю назад и каждый день слушаю одного исполнителя. Александр Град. Предлагаю и вам послушать его, а еще лучше купить его альбом. Найдёте, если хотите. Вот одна из его песен. Для меня (на текущий момент) так и самая лучшая.

Александр Град — Работайте, братья:

*** Моя песня ***

И друзья мне уже и не рады,
И земля мне родная не дом,
Ухожу я за лес, за ограды,
Только здесь я совсем не о том.

Моя песня совсем о другом.

Мои дети растут как-то сами,
Без тяжёлой отцовской руки,
Лес нарубят — махнут топорами,
Рожь взрастёт — да намолят муки.

Моя песня совсем от тоски.

Про себя не особо скажу я,
Да, наверное, неправ был во всём,
Вы простите меня, сыновья!
А давайте мы песню споём?

Но не эту, другую найдём.

Отвечаю на вопросы зала

Мои уже все проснулись, так что времени на большой пост не будет. Так, пару слов с утра пораньше. Пару слов о любви. Слов Александра Башлачёва — одного из величайших русских поэтов и, по совместительству, одного из моих любимых поэтов.

Поезд №193

Нет времени, чтобы себя обмануть,
И нет ничего, чтобы просто уснуть,
И нет никого, кто способен нажать на курок.

Моя голова — перекресток железных дорог.

Здесь целое небо, но нечем дышать.
Здесь тесно, но я не пытаюсь бежать.
Я прочно запутался в сетке ошибочных строк.

Моя голова — перекресток железных дорог.

Нарушены правила в нашей игре.
И я повис на телефонном шнуре.
Смотрите, сегодня петля на плечах палача.
Скажи мне — прощай, помолись и скорее кончай.

Минута считалась за несколько лет,
Но ты мне купила обратный билет.
И вот уже ты мне приносишь заваренный чай.

С него начинается мертвый сезон.
Шесть твоих цифр помнит мой телефон,
Хотя он давно помешался на длинных гудках.
Нам нужно молчать и стискивать зубы до боли в висках.

Фильтр сигареты испачкан в крови.
Я еду по минному полю любви.
Хочу каждый день умирать у тебя на руках.
Мне нужно хоть раз умереть у тебя на руках.

Любовь — это слово похоже на ложь.
Пришитая к коже дешевая брошь.
Прицепленный к жестким вагонам вагон-ресторан.
И даже любовь не поможет сорвать стоп-кран.

Любовь — режиссер с удивленным лицом,
Снимающий фильмы с печальным концом,
А нам все равно так хотелось смотреть на экран.

Любовь — это мой заколдованный дом,
И двое, что все еще спят там вдвоем.
На улице Сакко-Ванцетти мой дом 22.
Они еще спят, но они еще помнят слова.

Их ловит безумный ночной телеграф.
Любовь — это то, в чем я прав и неправ,
И только любовь дает мне на это права.

Любовь — как куранты отставших часов.
Стойкая боязнь чужих адресов.
Любовь — это солнце, которое видит закат.

Это я, это твой неизвестный солдат.

Любовь — это снег и глухая стена.
Любовь — это несколько капель вина.
Любовь — это поезд Свердловск-Ленинград и назад.
Любовь — это поезд сюда и назад.

Нет времени, чтобы себя обмануть.
И нет ничего, чтобы просто уснуть.
И нет никого, кто способен нажать на курок.
Моя голова — перекресток железных дорог.

Здорово, правда?

И вот еще что — прочтение этих стихов на видео. Звучит еще более проникновеннее:

20-30-40

По прежнему нахожусь в Невеле. Тут, оказывается, столько всего происходит! За неделю были с мамой и племянницей на двух концертах, оба шикарные (видео выложу позже, как будет нормальный интернет). Рынок бурлит: можно купить даже оловянную статуэтку Ленина, загогулину для ковыряния в попе, спортивные штаны из Белоруссии, диски с музыкой застявшей лет на 20, топор рублей за 50, вилы. Кому, кстати, вилы нужны? Хорошие, можно и так, и эдак ими, да что угодно можно. Вот партизаны ими французов русскому мату учили. Кстати, ти-то ребята (не партизаны — французы) были в Невеле. Что-то тут делали. Грабили, наверное.

А пишу я от усталости. Так тоже можно. И хочу опубликовать стихи одной замечательной деввушки — некто Султановой. В Фейсбуке поищите, если понравится. Стих этот она посвящает сыну.

В свои 20, любовь моя, воевала за справедливость — оказалось, сама с собой.
В ничего не ищущих гаснет свет.
Но теперь я знаю: по-своему прав любой.
Я кидалась в защиту, кидалась другому вслед.
Что успела усвоить?
Воин не бьет в ответ.

В свои 30, любовь моя, я хотела, как лучше, а это всегда провал:
Спасай только тех, кто просит тебя об этом.
Промолчать — тоже помощь, не это ли ты искал?
Береги людей, не тревожь их своим советом.
Что успела вынести и познать?
Воин учится сострадать.

В свои 40, любовь моя, я смогла
сотворить своё место в чужой системе.
Продолжай идти, и ты встретишь родное племя.
Не сдавайся! Просто ещё не время.
Ничего не кончается вместе с летом!
Настоящий воин умеет ждать.
Помни об этом).

Псковская область, Невельский район, деревня Сенютино

Вчера был в своей деревеньке — покошенные и заброшенные дома, заросли во весь рост, аисты и комары. Людей совсем немного. Сидят по домам, глядят в окна. Но но всё, конечно же, так плохо. Да, коров нету, зато куры бегают с цыплятами, собаки лают, лягухи зеленеют и улиток всё больше и больше.

Молодёжь уехала. В город. Побольше, потом еще больше, еще больше. Москва или Питер — два основных направления. В Невеле закрылись училища, все едут вначале в Великие Луки. Там жизнь. Им так кажется. А мне немного иначе. Жизнь надо устраивать там, где ты сейчас находишься. Условия для этого всегда есть. Воздух, вода, земля. Ну и зелёные лягухи с улитками. Прожить можно.

В деревне озеро, река на окраине, старинный парк с пляжем. Заброшенный ныне, а еще лет 15 назад популярное место для отдыха: костерок, рыбалка, комары. Что еще нужно?

Умерла в деревне баба Яна. Та самая, которая водку продавала. Водка ничего была, только слабенькая. Можно было бутылку выпить и на танцы пойти в соседнее село. А по пути еще одну. И еще там. Перед дракой. А после драки еще и этой самой водкой промыть раны.

Умер Фляжка. Тот самый, который вырезал шахматные фигуры из дерева и трубки, курил саморощенный табак (или махорку) и у него на огороде стоял настоящий немецкий солдат. Чучело на верёвочке. Когда автобус на пригорке замедлял ход, солдат в шинели и каске поднимал руку — это Фляжка, тихо смеясь, тянул за верёвочку. В автобусе бабки крестились.

Умер художник, он же разводил пчёл и складывал нам печь. Печь несколько лет назад начала дымить, а починить некому. Картины его распроданы, пчёлы улетели.

От фермы, которая кормила всю деревню, уже и камня нет. Как и от конюшни. Железный бак, в котором мы устраивали штаб в детстве продали на металлолом. Доски, брёвна, скобы, гвозди пошли на ветхие сарайчики.

По дороге подросток рассекает на мотоцикле. В некоторых домах курится дым из труб. Топят бани. Знак остановки автобуса, который ходит три раза в неделю.

Летают маленькие комары. Жжужат и вьются насекомые.

По лбу течёт пот. Пыль. Жара. Солнце.

Мы собрали чёрную смородину и идём купаться. Хорошее место — деревня Сенютино.

Отцы, отцы, отцы и дети

Занимаюсь очень интересным делом — сканирую и подшиваю. Вот насканировал фотографии, которые мне дороги: дедушка, папа, я сам и сын…

Скажу я тебе, занятие требующее терпения и усидчивости. Например, одна фотография никак не хотело ложиться в сканер прямо, всё её норовило повернуться, так и оставил — что яс ней бороться что ли буду — кто я и кто она?

Про семью мою отдельный пост как-нибудь сделаю (а может и цельную серию). Тут подумать надо основательно — рассказывать много можно и всё довольно интересно, да только семье нашей. А вам-то это зачем? Свои истории рассказывайте и свои воспоминания записывайте. А я вот свои буду.

Почему я выкладываю всё это сюда? В предыдущем посте я написал, что на неделю уезжаю в город Невель, откуда моя мама родом. Вот там мы и встретим её юбилей, приедут близкие люди, будет, надеюсь и жду, интересно и познавательно. Каждый раз кто-нибудь из семьи рассказывает что-то такое, что переворачивает моё представление о семейном укладе. Что с них взять, с богатых людей. Богатых, конечно же, историей и историями.

Дедушка Николай Милошевич (отец моей мамы)

Мой папа

Яз есть сам

И сын мой (старшой)

P.S. Как говорил мой папа, когда нас хвалили: «Это система Петровских». =)

Бубен

Сегодня вечером уезжаю в город моего детства — Невель, небольшой городок Псковской области. Что там делают? Да что угодно, стоит только туда приехать. Это самое сложное. Взять и приехать. Сесть на поезд, машину, поднять руку и поймать одинокого велосипедиста, лыжника, пробежаться, в конце концов, километров 600-700.

По пути заехать во Ржев, сходить в музей, пообедать у монументов павших воинов, которые по дороге стоят с пугающей иностранца частотой.

На поезде проще всего — в 19:55 с Рижского вокзала отходит поезд до Великих Лук. Далее, от Лук автобусом часа полтора. И вы на автобусной станции. Потом на рынок, купить пилу, топор, лопату и… в леса, конечно, куда еще?… Копать. Патроны, гильзы, ржавые каски, ботинки с завязанными шнурками, штыки…. очень много штыков… Наверное, патроны были на вес золота.

Кстати, очень интересно, раскапывать гильзы. Русские гильзы до 44 года почти все проржавели, немецкие до сих пор, протерев их от песка или глины только позеленели от семидесятипетилетнего сна. А потом перелом. От немецких остался только остов, ободок, русские же сверкают на солнце. Каски почти все пробиты, смяты… Во фляжках что-то полещется… Один раз нашли запечатанную бутылку настоящего шнапса, угостили деревенского деда, который после бегал как угорелый, пытался найти партизан и кого-то расстрелять и повесить. В итоге повесил косу на гвоздик и пошёл спать. Время было около обеда, мы пришли с раскопок, шёл то ли дождь, то ли ливень, мы все вымокли, довольные, счастливые — лето, страда.

Еду, еду. Всем не скучать. Хотя кто их вас-то скучает? Не знаю таких. Пьют? — пьют! курят? курят! скучают? — отнюдь.

И на последок поставлю вам песенку с нашего канала, записанную вчера на коленке. Автор и исполнитель, Роман Звонарёв, спросил: «Любишь Ремарка?», «Эрих Марию? А то!». Жизнь взаймы. Три товарища. На западном фронте без перемен.

«Ты серьезна — не по годам» (А. Исаев)

Нашёл на Просторах одно маленькое, но очень красивое стихотворения. Я его сразу покажу, а потом какую-нть телегу задвину. Ок?

Ты серьезна — не по годам:
Мало прожито. Много боли.
Можно, я тебя не отдам
Никому, заслонив собою?

А. Исаев

Здорово, правда? «Я тебя не отдам никому»… Это утверждение или вопрос «можно»? Можно придраться — что, мол, спрашиваешь, автор? Кто любит — тот поймёт.

Эти четыре строки прямо-таки пронизаны той самой Любовью. Одно из ключевых в настоящей любви — самопожертвование. Когда любишь нет места для себя. Ну, конечно, ты потакаешь и собственным инстинктам, потребляешь дофамин и адреналин вёдрами, но превыше себя (а в момент любви собственное «Я» увеличивается в размерах раз эдак… в 100… примерно) ставишь всё-таки любимого человека. А если нет желания пожертвовать собой ради него/неё — это точно не любовь. Нет, нет, нет, и точка.

И всё-таки попробую объяснить зачем в стихотворении вопрос в конце? «Можно?». Можно ведь и без вопроса обойтись совсем. Закрыл собой и закрыл, самопожертвовал и всё, и тема с собою вместе закрыта. Но нет. «Хочешь клубничку?» тоже вопрос. «Пойдём в кино?» — вопрос. «Ты меня любишь? Я тебя очень!» — вопрос. Самый простой и сложный. И самый из всех дурацкий.

Кстати, ребёнок никогда (по крайней мере, мой) не спросит: «Папа, ты меня любишь?». Он знает ответ: «Да, люблю. Больше всего на свете». И жена не спросит. Хотя… она может. =)))) Не всегда ей показываю, что я к ней чувствую вот уже почти 15 лет. Представляет, 15 лет!

И стих этот я ей отправил. Увидел и отправил. Наверное, хотел ей вопрос какой-то задать, да какой подзабыл.

«Можно?…»

Вечного цинизма пост… или Сложный разговор с собой

Кто меня неплохо знает или читает (есть такие? а? =)) обратили, наверное, внимание, что на циника я совсем не похож. Иногда говорю как циник, веду себя как он, поступаю даже так, но в мыслях, где-то далеко-далеко, я совсем не циник. Мне многие вещи небезразличны. Как впрочем, больше вещей, конечно, мне уже совсем по барабану — ну прошло то время, когда я смотрел на мир и пытался понять его весь. На этом, кстати, сдаётся мне, многие и погорели — мир-то большой, необъятный, и когда человек, отчаявшись понять и принять его таким большим, уходит в цинизм. Ну туда им и дорога. А мне пока рановато.

Я, наверное, романтик. Да, точно, он — Романтик. Просто книжки в детстве любил приключенческие. Да такие, чтобы и любовь была, и дружба, и мысли умные — развлекался как мог. Потом кино. Всякое любил, но боевики и приключения тоже не упускал из виду. Что только я не посмотрел в своё время. Время — подходящее слово. Когда оно было еще, я смотрел, читал, писал что-то там, стихи даже иногда (всё порвал и забыл!), пытался анализировать и понять.

Потом смерти пошли. Родственников, учителей, друзей, просто известных и дорогих мне людей. Как-то я смирился быстро с этим. Сам умру и нечего тут страдать: ах! ох! какая жалость, столько всего не успел! такой человек был! Ага, как же, был, да сплыл. Если оставил после себя хоть что-нибудь — не зря прожил. Молоток. Покойся с миром. Не оставил, а точнее, только себя в мире и оставил — пошёл ты на хрен, урод, сдох и сдох. Я точно об этих своих словах пожалею впоследствии, знаю, но сейчас думаю именно так. Надо пытаться, как я сегодня прочитал у уважаемого мною человека, «не потреблять культуру, а создавать её». Правильная мысль и я под ней готов подписаться. Что я- так маленькое зёрнышко в этом мире. Не песчинка, а именно зёрнышко. Дождик прольёт — вырасту, птичка склюёт — поест птичка, а мне оставаться в темноте.

Как-то так. Это всё, что я хотел сказать о цинизме. Моём личном и общем всечеловеческом.

А теперь, собственно, ради чего этот пост, да так громко названный… Вечного цинизма пост. Я сейчас вам и себе поставлю одно видео. Надеюсь его до конца вы посмотрите. А потом скажите мне — можно ли после такого оставаться равнодушным. А? Скажите?

Из ролика стенография. Тем кто не посмотрел по тем или иным причинам:

— У нас два «трёхсотых», один «двухсотый» и нас осталось… Нас осталось мало!

Прощай, Живой Журнал. Я перезжаю.

Привет, други и недруги, коих я не знаю, да и которых быть не может. Давно я перешёл ту черту, когда обретаешь врагов. Живу в другом мире, где нет добра и зла. В людях, по крайней мере, я не вижу врагов. Глупость — да, вижу, а в сеье особенно много её.

Но я не об этом совсем. Я зашёл попрощаться с этим ресурсом. Нет, я страницу свою не удаляю, но писать сюда вряд ли еще буду. Просто я, наконец, завёл себе собственный сайт и публикую свои мысли только на нём (ну не только, конечно, еще есть и социальные сети, но там — постольку-поскольку).

А с ЖЖ всё. Точка. Сами во всём виноваты. У вас, СУПовцы, был уникальный шанс. Продались. А я с такими не вожусь. Надо было «гнуть свою линию». Испугались? Сломались? И с такими тоже не вожусь. Так что — ПРОЩАВАЙТЕ.

А куда же ты?, — спросите вы?

А вот сюда! — отвечу. 

https://starklnx.ru

Source: LiveJorrnal

Неожиданные стихи

Это будет совсем маленькая запись.

Мне не надо этой водки,
Ваших чаев, пирогов,
Разговоров про колготки
И про чьих-нибудь врагов
Ваша жизнь — одно несчастье:
Школа, институт, семья
Или преклонение перед страстью,
Что не стоит сраного рубля.
Мне противно, я ищу другое:
Слово, что сверкнёт лучом,
Песню, что останется с тобою,
Остальное, вовсе, не причем.

Лёха Никонов

Мои любимые фильмы (осторожно!)

Иногда меня всё же спрашивают (не дураки ли?), какие фильмы я люблю. Тем, кому не очень известны мои предпочтения, еще интересуются, а что я смотрю и как духовно питаюсь. Питаюсь хорошо, спасибо за внимание, всем бы так — лучок, картошечка, яблочки, кино — нестандартное (на стандартном засыпаю — неинтересно, всё было и прошло), музыка — тяжёлая (тяжела ли шапка Мономаха?), пью — айран, квас, кофе, чай и Есентуки (с алкоголем пока остановился, думаю надолго).

А сейчас именно про кино. Я охотно и с большим удовольствием смотрю нашу русское кино. Сказать больше — люблю я его. Хотите, называйте обидным словом «патриот», хотите — модным «дебил». Мне как-то всё равно. Кино люблю и наше, и их, и, знает ли, сам хочу снимать. Ну правда, хочу снимать. Писать сценарии больше, конечно, но снимать хочу тоже. Зачем? — поинтересуйтесь.

А хочу. Я немало в своё время посмотрел и, надо сказать, есть у нас шедевры, на уровень которых европейскому и американскому кино еще ползти и ползти, продираясь через человеческую основу — глубже одновременнно и в человека, и в ситуацию, и в историю (не как науку, конечно, а историю рассказанную, увиденную, прожитую, прочувствованную).

Наши режиссёры снимают не для всех. Нет такого у нашего Режиссёра Умного желания понравится всем. Чай, не монета золотая. И, что интересно, моё мнение и мой интерес разделяют мои друзья. Не все, конечно, но есть парочка таковых. И друзей, и подруг. Спасибо вам за это.

А ниже я покажу два видео, два отрывочка из моих наилюбимейших русских фильмов:

  • «4» Ильи Хржановского (2004 года рождения)
  • «Дом дураков» Андрея Кончаловского (2002 года)

Фильмы уже старые, но мною сильно любимые и не раз пересмотренные. Итак, готовьтесь, будет жарко.

Алла Радченко — Добавьте в свою жизнь как можно больше красоты (интервью)

Гуляя по просторам интернета, копая золотой песок в мутной воде, можно иногда найти и что-то стоящее и интересное. Как например это интервью. Нашёл я его на сайте «Возраст счастья» (кликайте!) — http://theageofhappiness.com.

Меньше слов, приступим:

— Какие особенности человеческий мозг приобретает с возрастом? От чего зависит здоровье и острота ума?

Есть качества, без которых человеческий мозг не бывает острым, отточенным. В первую очередь это чувство юмора. Вообще считается, что высшее из возможных интеллектуальных переживаний — это чувство комического и чувство трагического. Далеко не каждый человек, развиваясь, совершенствует эти чувства.

Умение воспринимать тонкую иронию, сарказм, — это качества именно зрелого ума, над которыми стоит работать в течение жизни. Почему это так важно? Именно эти качества позволяют человеку быть самокритичным. А это свойство, в свою очередь, необходимо, чтобы успешно переходить из одной фазы личного развития в другую. Многие люди с возрастом склонны утрачивать способность критически воспринимать себя и окружающих — вот почему некоторые с годами превращаются в сварливых сутяг. Этого можно избежать, если в течение жизни развивать чувство юмора, читать сложные тексты, находиться в кругу людей, способных тонко пошутить. При соблюдении этих условий ум, как хорошее вино, с возрастом становится только лучше.

Важно позаботиться о мозге и с точки зрения общего здоровья. С возрастом повышается риск органических проблем просто потому, что организм естественным образом изнашивается. Важно помнить, что степень риска зависит не только от генетики и строения нейронов, но и от образа жизни, от того, насколько хорошо наш мозг снабжается кислородом и питательными веществами.

Отдельный важный аспект, который влияет на мозг человека — это наши особенности личности. Мы все разные. Структура личности во многом определяет, какими мы станем в будущем, отчего будем страдать, чему радоваться, что будет нас разрушать, а что совершенствовать. Ну и с возрастом черты характера, как правило, заостряются.

То есть, состояние нашего мозга в зрелости зависит от данных нам индивидуальных особенностей, и от того, как мы эти особенности эксплуатируем.

По опыту людей, которых я наблюдаю в течение долгого времени, могу сказать, что привычка в течение жизни оттачивать свой ум, с возрастом отражается и в манере человека выражать свои мысли, и в качестве дискуссии. Молодые люди, даже очень хорошо образованные, из-за недостатка жизненного опыта общаются готовыми формулами или клише, которые они где-то почерпнули. Человек, который сформулировал что-то на основании своего опыта, обладает большей силой убеждения, слушать беседу таких людей огромное удовольствие. Это совсем не то же самое, что сыпать идеями, взятыми из краткосрочных курсов или модных книг.

Немецкий экзистенциальный психолог, особенный человек — Виктор Франкл, выживший в концлагере, говорил: «смысл в жизни не может быть найден, он должен быть понят». Это очень важная фраза. Смысл нельзя найти во внешнем мире, его можно понять из глубины себя. Возраст тут играет существенную роль: хотя мы все разные, вещи, которые имеют отношение к смыслу, люди начинают по-настоящему понимать где-то к пятидесяти годам.

— Отличается ли с точки зрения работы мозга современный человек 50-60 лет от своих сверстников одно-два поколения назад?

Отличается, и очень сильно, но только если человек идет в ногу со временем. Наше время диктует потребность в более быстром усвоении информации. Количество данных, которые поступают в мозг, сейчас существенно больше. Раньше было принято приводить в качестве примера способность Юлия Цезаря заниматься несколькими делами одновременно. Этот пример больше не впечатляет: сегодня так живем мы все.

Клиповое сознание — это наша реальность. Ничего страшного в этом нет: в любом возрасте можно успешно перестроиться, и вникнуть в современный стиль подачи информации. Проблема в том, что наш мозг биологически не готов работать в таком режиме.

Помните, раньше во дворах сидели бабушки и обсуждали новости, мужчины неспешно играли в домино. То есть, время досуга посвящалось не поглощению информации, а ее медленной переработке. Сейчас коммуникативные паттерны изменились, и все время отдано потреблению информации. Если вы войдете в московское метро, то редко встретите человека, который просто стоит и думает. Все что-то делают в своих планшетах и телефонах, причем чаще всего это совершенно тупая деятельность: игры и прочая ненужная информация. Многие не отдают себе отчета, что и эту информацию мозг должен как-то переработать, а он с этим не справляется. Эволюционно мозг меняется очень медленно, к скоростной обработке такого объема данных он еще не готов. Одна из версий, почему в наше время стало больше, например, людей, страдающих болезнью Альцгеймера, — стресс информации. Люди физически не могут удерживать в голове то количество данных, которое необходимо.

— Что же делать? Можете ли вы посоветовать какие-либо средства психической/интеллектуальной гигиены в условиях избытка информации?

В первую очередь понимать, что информация информации рознь. Когда мы учим, например стихи, это благотворно влияет на мозг: в стихах есть ритм, эстетика, мысль. Но когда мы бездумно поглощаем из новостных каналов эмоциональную информацию или просто пытаемся усвоить то, что нам как будто бы «положено» знать в единицу времени — эта скорость может быть пагубной. Чтобы мозг оставался здоровым, важно сортировать информацию. Исключайте из поля своего внимания все, что не имеет лично для вас глубокого смысла, что для вас не интересно по-настоящему. Старайтесь избегать информации, которая входит в противоречие с вашей внутренней идеологией. Это зона очень высокого напряжения, от лишней информации надо в буквальном смысле изолироваться. Примите внутреннее решение: «Я с этим не контактирую, не являюсь пассивным поглотителем всего, что происходит снаружи».

Имеет значение не только количество перерабатываемой мозгом информации, но и наше отношение к ней. Когда мы подаем мозгу сигнал: «это важно для меня», мозг мобилизуется. Если вы даете мозгу понять, что эта информация случайная, лишняя, мозг и относится к ней соответственно. Нужно осмысленно отделять то, что вас волнует, от того что вы внутренне помечаете как несущественное.

Если совсем избежать нежелательной информации не получается, научитесь переключать свое внимание на что-нибудь другое. Один из работающих способов — дыхательные упражнения. Дыхание — жизненно важный паттерн, которые в стрессовой ситуации расстраивается первым. Я советую освоить дыхательные методики потому что лавина негативной, неприятной, лишней информации может обрушиться на любого человека. Сортируя информацию, делая осознанное усилие, мы становимся гораздо более зрелыми как личности. Это сложный процесс, требующий большой и постоянной работы.

Наконец, чтобы сохранить здоровье мозга, очень важно, чтобы в вашей жизни было как можно больше красоты. Есть такое понятие — объект эстетического отклика. Оно очень ярко представлено, например, в японской культуре: стоит одна ваза, и она вас воодушевляет своей формой, цветом, асимметрией. В нашей стране подобные объекты, к сожалению, были очень искажены дурновкусием, но сейчас, к счастью, появляются новые стандарты. Все-таки становится принятым ходить в музеи, на выставки, видеть красоту. Появилась возможность больше путешествовать. Информация такого рода имеет защищающий характер для мозга.

Если хотите помочь своему мозгу, развивайте созерцательность. Посвящайте время спокойному чтению хороших текстов. Текст этимологически восходит к слову «ткань», хороший текст — переплетение нитей. Мозг, который имеет дело с качественными, красивыми, умными, художественными текстами, с искусством, с красотой, «чинится», как бы подлечивается.

Алла Радченко, кандидат медицинских наук, доцент.

АПЛ «Курск»: 12 августа 2000 года.

Сегодня для меня особенный день. Я скорблю. И так каждый год. Это был день 17 лет назад, который я буду помнить всю жизнь. Это был шок и ужас, и полная беспомощность. Если бы это случилось с нами сейчас — я вас уверяю, было бы ровным счётом то же самое. Ничего не изменилось. А прошло столько времени. И жаль, и не жаль, и больно, и тошно, и безвыходно, и противно. Но… ничего, братцы, пережили это, выдюжили. Кто-то простил, кто-то нет, вдовы живут на пенсию, мир пока крутится по своей оси. Как-то так. Писать мне больше сегодня не хочется…

Вот то, что я пытался сделать когда-то и к чему еще вернусь, как только обрасту мышцами и острыми зубами, это пилот сценария фильма. Мыслей было много, сейчас еще больше, но я к тексту не притрагивался уже много и много лет. Пусть будет так как есть.

Читаем… Пилот фильма «Москва-Курск»

Качаем в PDF… Пилот фильма «Москва-Курск»

Кому понравилось может книгу себе (я ж и не надеюсь, что кому-то в подарок) купить:

Елена Викулина — С вечера поссорились супруги

Доброго утра вам!

Как спалось? Надеюсь, и спалося и проснулося с хорошим настроение и настроем на новый день. Так и надо. Спать и просыпаться. Обязательно, с хорошим настроением. А иначе зачем вообще спать? И вставать?

Если ты, уважаемый, проснулся с плохим настроением, то лучше поспи еще немного. Пусть в голове прочистится, в теле пройдёт, в душе засияет. Вот так, вот так.

И стихи. Очень и очень мудрые. Молодым, наверное, посвящается. Взрослые и так всё знают. Надеюсь, по крайней мере, на это. Знаете ведь? А, взрослые? =)

С вечера поссорились супруги,
Говорили много резких слов.
Сгоряча не поняли друг друга,
Напрочь позабыли про любовь.

Утром мужу на работу рано,
А на сердце — горечи печать.
За ночь глупость ссоры осознал он,
Подошел жену поцеловать.

Не спала, но все же притворилась,
Отвернула в сторону лицо.
В глубине обида затаилась,
Как удав, свернувшийся кольцом.

Дверь закрыл — ни слова на прощанье,
Со двора на окна посмотрел…
Если б они знали, если б знали,
Что ушел из дома насовсем.

А жена привычными делами,
Как всегда, своими занялась:
Детское бельишко постирала,
Борщ сварила, в доме прибралась.

Чистый пол, помытая посуда,
И с работы скоро муж придет.
— Я с ним разговаривать не буду,
Пусть прощенья просит, пусть поймет.

Гордость в сердце вздыбилась высоко:
— Первою к нему не подойду!
По ролям разыгрывалась ссора
В воспаленном дьяволом мозгу.

Шесть пробило, семь и полвосьмого…
Неподвижна дверь, молчит порог.
И в тревоге что-то сердце ноет,
Где же задержаться так он мог?

Вдруг какой-то крик и суматоха,
Чей-то голос, плачущий навзрыд,
И соседский мальчуган Алёха
Крикнул, запыхавшись: «В шахте взрыв!»

Взрыв. Совсем коротенькое слово,
Сердце будто в клочья порвало.
Нет, она к такому не готова!
Может, жив он, может, повезло.

И в слезах по улице бежала,
Вспоминая с болью прошлый день,
Как в обиде злилась и кричала,
Застилала разум злобы тень.

Заведенной куклой повторяла:
— Мой родной, о только бы не ты.
Я б к твоим ногам сейчас упала,
Прошептав короткое «прости».

Им бы знать вчера, что будет завтра,
По-другому все могло бы быть.
Смерть, как вор, приходит так внезапно,
Не оставив шанса долюбить.

Прогремит неумолимо грозно
Приговор. Его не изменить.
Исправлять ошибки слишком поздно,
С этой болью ей придется жить.

Люди, будьте к ближним своим мягче,
Относитесь с нежностью, добром
И не обижайте, а иначе
Можно горько каяться потом.

Земля тебе пухом, Бабушка.

На последней странице газеты «Невельский вестник» в июле 2017 года был опубликован следующий некролог:

Памяти Милошевич Ларисы Григорьевны. 

(28.12.1919 — 17.05.2017)

17 мая на 98 году ушла из жизни Лариса Григорьевна Милошевич (Богословская), учительница, отличник народного просвещения. Родилась она (с её слов) в Велиже Смоленской губернии седьмым, младшим ребёнком. Отец, Богословский Григорий Семёнович, волостной писарь, участник и инвалид Первой мировой и мать, Богословская (Лукашевич) Мария Александровна, дочь краснодеревщика, жили в селе Ушачи Лепельского уезда Болоруссии. Но уже в 1925 году многочесленная семья проживала на Псковщине, в селе Плиссы под Невелем.

Училась Лариса Григорьевна в Невеле, здесь же учились её брат Владимир Григорьевич, будующий Герой Советского Союза, её сестра Надежда, будущая учительница. Лариса, кроме литературы, очень любила спорт, отец водил её в спортшколу в село Иваново на занятия и Лариса долго плакала, когда спортшколу расформировали.

Во время учёбы в Ленинградском пединституте им. Герцена познакомилась с Николаем Ильичом Милошевичем, который учился в Дзержинке.

С началом войны в 1941 г. Лариса Григорьевна была эвакуирована на Алтай, а Николай Милошевич после окончания Высшего Военно-морского инженерного училища поступил в распоряжение Военного Совета Тихоокеанского флота во Владиввостоке. Вскоре Лариса тоже выехала на Дальний Восток, где и образовалась семья. Николай прошёл две войны, но служба в экспедиции подводных работ особого назначения была трудна и опасна, и в 1947 года он погиб при исполнении служебных обязанностей у берегов Японии. Очень тяжело переживала Лариса потерю мужа, оставшись с тремя детьми, она уехала с Дальнего Востока в Невель, где жили её мать и сестра Надежда. Здесь помогли друзья, знакомые, уговорили устроиться на работу в Невельское педучилище, где она проработала с 1947 г. до 1955 г. (до расформирования педучилища), с 1955 г. по 1977 г. работала в средней школе №4. После ликвидации школы №4 с 1977 г. по 1978 г. работала в школе №1, откуда ушла на пенсию, отдавая все силы в помощи появившимся внукам. Но без любимой работы было тяжело, в 1983 г. Лариса Григорьевна преподавала в Столбовской 8-летке, затем с 1986 по 1990 гг. работала в Артёмовской школе, пока не появились правнуки. И правнуков Лариса Григорьевна воспитывала на личном примере, работая на даче, учила их «голове своей рукам помогать», приучала их к труду на невельской земле. Её принципам следуют трое детей, шесть внуков, восемь правнуков и два праправнука.

Лариса Григорьевна Милошевич имеет награды:

  • Значок «Ворошиловский стрелок» получен в 1936 г. на военной пподготовке в с. Иваново.
  • Нагрудный значок «Отличник народного просвещения», 1963 г.
  • Медаль «Ветеран труда», 1975 г.
  • Удостоверение к медали «За доблестный труд в Великой Отечественной Войне 1941-1945 гг.», 1992 г.
  • Юбилейные медали «50, 60, 65, 70 лет Победы в ВОВ 1941-1945 гг.»

Вечная память!

Родные.

Oxxxymiron — Всего лишь писатель (18+)

Этот парень настоящий Поэт. Поразил в самое сердце. Два шикарнейших альбома, тексты на грани… гениальности — так точнее и ближе, да, точно. Живи долго, твори с той же энергией, мы с тобой, уважаемый Мирон Янович.

Горожанам по барабану, кто капитан у штурвала, —
Не дай Бог мне горе от ума.
Если власть — это клоунада, борьба с ней — белиберда,
Нах*ра мне тогда в калашный ряд?

И не надо мне права.
Для баранов электората — игра без правил, я вне её!
У меня полна голова тумана. Призвание — марать бумагу.
Я сам за себя, и не еб*т!

Я не был рожден для великих дел.
Какой из меня, воин, лять, лидер и диссидент?
И как я очутился с дуру, где вечный Сюр,
Посередине жизни в сумеречном лесу?

Я несу и так едва крест, это тебе не Иса;
Кого я, и куда-то поведу? Я потерян сам.
Они спрашивают: кем же я стал, за что борюсь?
Где дорога? Отъбитесь, ей Богу, дай упоюсь!

Дай кредитку, не горячись, и не кипишуй.
Кто торчит? Меня жить не учи! Мы по чуть-чуть.
Dolce Vita, шик или кич — все чересчур.
Богачи жива — Givenchy, Джимми — Джимми Чу.

Судя по их глазам, все повеселели весьма.
Челюсть туда-сюда, заледенела десна.
Честно, я сам не знаю, ребзя, кем же я стал.
Я всего лишь писатель, моё дело — писать, и не еб*т.

Горожанам по барабану, кто капитан у штурвала, —
Не дай Бог мне горе от ума.
Если власть — это клоунада, борьба с ней — белиберда,
Нах*ра мне тогда в калашный ряд?

И музыка:

*** Как сегодня я рад, брат ***

Как сегодня я рад, сестра и брат,
Что живу как я как рак и дурак,
В красном панцире из роз и слёз
И бегу по дороге в мир, как на пир.

И всегда я один, блин,
Нет со мною тебя и друзей, э-ге-гей.
И хоть голоден я и небрит,
Но зато я хитёр и весёл.

Дай пройдусь в траве по тропе,
Дай напиться воды из ведра,
Дай уснуть у тебя на руках,
Дай почувствовать крыла твоего взмах.

Я тебя ведь люблю сейчас,
Как любил 20 лет назад,
Ничего не ушло в песок,
Наливай-ка ты, девочка, сок.

Будем пить этот сладкий нектар,
Вспоминать наши дни вдвоём,
А потом мы с тобой споём —
Я купил нам земли гектар.

Вырастим мы с тобой сыновей-дочерей,
И деревьев посадим вокруг,
Мы с тобой одних ведь, русских, кровей,
Ты не слушаешь, спишь, мой друг?

Ну и спи, забудь.
Всё наврал я тебе,
Уходить мне сегодня в путь,
В самый долгий на свете… в Жуть.

Москва, 8 августа 2017 г.

Мы идём в тишине

С каждым годом я всё больше понимаю стихи и песни Егора Летова. Сейчас мне немного стыдно, но когда мои друзья и знакомые в далёкие юношеские годы мне ставили его, я совсем не понимал и плевался. Как плевался и от Курта Кобейна, кстати. Да я, вообще, люблю поплеваться сначала, а потом проникнуться музыкой и поэзией — такая у меня особенность, прошу понять и простить. А поэзия у Летова для меня и сейчас сложна: у меня иногда ощущение возникает после прослушивания его песен… Сейчас попробую сформулировать мысль… Как будто в заброшенном храме смотришь на забытую икону, зеленовато-тёмную от плесени, на суровое лицо святого и вдруг глаза у него открываются и он подмигивает. Оглядываешься и видишь десятки открытых глаз, сотни… Страшно. Удивительно. И прекрасно. Вот такой у меня образ после прослушивания некоторых песен Егора Летова. Темнота, а потом раз — и свет в глазах. Его строки буквально режут душу, нагнетая атмосферу то ли тоски, то ли непроглоченной боли, то объясняя самые ключевые вещи, ввергая сознание в первобытный ужас, то открывает все створки и проливается удивительный по красоте свет.

Почему же я его только сейчас начинаю понимать? Тогда понятно — я любил мелодическую музыку (The Queens, потом Ария, потом всё подряд, потом тяжёлые рифы Hard Rock’а, изысканные музыкальные решения джаза и всё вместе, и сразу, и в перемешку). Я думал, всё просто. А у Летова сложно. Тем и не нравился. Тем, полагаю, привлекает и сейчас. Простую музыку перестал любить и мелодию ставить как основу композиции, всё больше вслушиваюсь в текст, пытаюсь распознать скрытый смысл. И, знаете, чем сложнее текст, тем для меня интересней.

Летов — это всё-таки культурное явление. Эдакая полярная звезда для всех отщепенцев, для тех, кто видит (или хочет видеть) мир не через розовые очки, а таким, какой он есть. Причём, я не говорю, что мир такой, каковым его показывает Летов. Совсем нет, но он заставляет вначале широко открыть глаза от удивления, а потом эти глаза уже сами начинают видеть. Быстро несущаяся картинка жизни замирает и пока играет песня только дрожит. От напряжения. Сложно ведь так: словом и тремя аккордами остановить мир. А еще сложнее его, мир, держать.

Про это тоже скажу несколько слов. Летов вряд ли пророк, совсем не сумашедший, иногда был нетрезв, но он был настоящим Поэтом. Беспринципным, негнущимся, резким, но очень, мне так кажется, нет, даже я уверен, добрым человеком. И страдающим. От чего? Ну попробуйте остановить мир, удерживая его, и показывать людям: вот тут у нас так, тут эдак, а тут, вообще, полный вперёд, а сюда смотрите на свой страх и риск. Он не то, чтобы хотел показать изнанку жизни, нет, он так жил, он так видел, он боролся за то, чтобы показать правду, а не елейный сироп из мультяшных картинок, да добрых сказок.

И, надо отдать должное Егору, он не ни секунду не прогнулся. Ни на секунду. В то время, как многие музыкальные коллективы занялись коммерциализацией своих талантов, он всегда оставался верным. Своим принципам, идеям, слушателям. Он как шаман, как проводник в иной (только не иной здесь, а действительный, настоящий, вот такой вот) мир — мало человека отправить в собственное бессознательное, надо его еще вернуть обратно, не повредив психику. Он знал, как это сделать, потому что сам всегда возвращался. Еще сильнее. И сейчас вернётся — просто за сигаретами вышел. И мы тоже вернёмся. А сейчас мы… МЫ ИДЁМ В ТИШИНЕ…

Стихи:

Мы идем в тишине по убитой весне,
По разбитым домам, по седым головам,
По зелёной земле, почерневшей траве,
По упавшим телам, по великим делам…

По разбитым очкам, комсомольским значкам,
По кровавым словам, по голодным годам.
Мы идем в тишине по убитой весне,
По распятым во сне и забытым совсем.

Ворох писем, не скучай.
Похоронка, липкий чай.

Мы идем в тишине по убитой весне,
По разбитым домам, по седым головам,
По зелёной земле, почерневшей траве,
По упавшим телам, по великим делам…

Мы идем в тишине по убитой весне,
Мы идем в тишине по убитой весне,
Мы идем в тишине по убитой весне,

Мы идем в тишине по убитой весне.

Сергей Милов — Это игры для взрослых, ребята

Сегодня наконец-то удалось мне прогуляться по Арбату и встретить тех, кого я искал, а именно исполнителя собственных песен Сергея Милова. Как-то раз, несколько недель назад, мой шаг замедлился, а вскоре и остановился, когда я услышал эту песню. Вот эту, да. Нет, не эту. А эту. Опять не эту. Да, вот теперь правильно — эту.

Сергей сидит на каком-то окне, рядом жена, которая ему помогает исполнять некоторые вокальные партии и, вообще, как я понял, они вместе сидят, поют и радуются. И радуют. Как они говорят сами: «Мы тут славим Господа». Ну отлично, почему бы и не пославить его — не убудет.

Песня меня зацепила. Очень. Правильная песня, со смыслом. О том, что не стоит взрослеть слишком быстро, что не стоит торопиться совершать взрослые человеческие глупости только потому, что «пора». Да и глупости в песне указаны. Не все, конечно, но какие-то. И установки даны. Слушайте, смотрите.

А вот текст песни:

Не спешите взрослеть, не спешите стрелять

Из игрушечного автомата,

Не спешите любить, а спешите прощать —

Это игры для взрослых, ребята,

Это игры для взрослых, ребята!

Не терпите измен, не просите взамен,

Не копайте яму под брата,

По щеке будут бить, чтоб поднять вас с колен.

Это игры для взрослых, ребята,

Это игры для взрослых, ребята!

Не спешите назло, не кричи «Повезло»

Когда сделали что-то по блату,

На добро поспеши, для жены не греши.

Это игры для взрослых, ребята,

Это игры для взрослых, ребята!

Полюбите любовь, полюбите за кровь

И храните огонь от прохлады,

Равнодушным не будь, ведь последние дни

Это игры для взрослых, ребята,

Это игры для взрослых, ребята!

И когда поведут за Христа вас на суд,

Помоги крест нести своему брату

Отпусти и прости, милость чтоб обрести.

Это игры для взрослых, ребята,

Это игры для взрослых, ребята,

Это игры для взрослых, ребята.